● 惠军明

晨光初透时，我喜欢立在老宅的天井里看雾起。瓦檐滴落的水珠还凝着夜的寒气，青苔的绒毛上已缀满细碎的露。这天地间的第一缕光不是金箔般耀眼，却像母亲熨烫丝绸时透出的温润，把远处的黛瓦渐渐洇成深浅不一的灰蓝。

这样的时刻总让我想起庖丁解牛的故事，刀刃在筋骨交错间游走，发出细密的沙沙声，如同春蚕啃食桑叶。当他说“以无厚入有间”，我忽然明白庄子为何要写“天地有大美而不言”。那些被我们称作壮丽的景观——“飞流直下三千尺”“咬定青山不放松”，终究不过是美在某个瞬间的具象化呈现。

去年深秋我去终南山访友，暮色渐起时误入一片野菊丛。晚风掠过层层叠叠的金黄波浪，暗香涌动如无声的潮汐。归途中遇见采药的老翁，竹筐里躺着几株带泥的黄芩，叶片上还沾着未干的雨渍。

这让我想起苏东坡在《赤壁赋》里的句子：“惟江上之清风，与山间之明月，耳得之而为声，目遇之而成色。”当我们试图用文字捕捉风月，倒像是用筛子打捞银河。真正的美永远在语言之外流淌，像敦煌壁画边缘的飞天衣袂，似八大山人笔下翻白眼的禽鸟，留出大片空白任想象驰骋。

昨夜雨后我独坐檐廊，檐角挂起水晶帘般的雨帘。远处寺院的晚钟荡开层层涟漪，惊起林间宿鸟掠过新月初升的天空。突然懂得了为什么古人要在画卷中留白，就像此刻不能言说的悸动：那炷香燃烧时的袅娜姿态，蜘蛛网承接晨露时的晶莹几何，蚂蚁列队穿越青苔小径时整齐的步伐，都是天地写给我们的密语。

子非鱼安知鱼之乐？其实我们何尝不是庄周梦中的那只蝶？以为自己在观赏春花秋月，实则是万物眼中流转的光影。当都市人举着单反追逐极光时，是否想过阿拉斯加的因纽特人只需抬头便能看见星辰编织的图腾？

在乡村黄昏散步时常见这样的情景：孩童追逐着蜻蜓跑过油菜花田，衣袖沾满金黄花粉；老农蹲在田埂抽烟斗，看蚂蚁扛着谷粒翻越土垄；归家的燕群掠过晾晒的腊肉，翅膀剪碎夕阳最后一抹彤红。这些看似平凡的画面，恰似青铜器上的饕餮纹，将最朴素的日常酿成永恒的美酒。

老子说“大音希声”，可曾有人听过雷声发怒前的寂静？站在海拔三千米的雪山脚下，当第一缕阳光刺破云层时，万籁俱寂中仿佛能听见冰层开裂的细微响动，听见雪水渗入地脉的私语。这种声音不在物理世界，而在胸腔深处激起的震颤，像远古先民围坐在篝火旁，听木骨相击敲打出第一个音符。

夜航的飞机穿过积雨云时，舷窗外的世界如同被打翻的水彩。银灰色云海翻滚如怒涛，忽而裂开缝隙露出星光织就的锦缎。此时机舱内响起轻柔的提示音，提醒乘客系好安全带。这个瞬间我恍然领悟：所谓敬畏，不是面对神明的战栗，而是在浩瀚面前突然找到的谦卑——我们终究只是时空长河中的一粒星尘。

晨雾渐散时，天井里的石臼盛满了露水。蜘蛛网上悬着的水珠折射出七彩光晕，像一道微缩的彩虹。我轻轻吹气，看它们跌落时溅起的微小涟漪，忽然觉得所有关于永恒的追问，答案都在这样的瞬间里悄然绽放。正如庄子笔下的浑沌之死，当它被凿出七窍，反而失去了浑然天成的大美。

暮春的槐花开得正盛，空气里浮动着甜腻的香气。巷口卖油糕的老妇人又开始蒸笼往来，白汽模糊了她花白的鬓角。孩子们追逐着风筝跑过青石板路，纸鸢上的彩铃叮咚作响。这充满人间烟火的景象，何尝不是另一种形式的天地有大美？当我们不再执着于寻找终极答案，便会发现寻常日子里处处藏着诗行。

站在二十四节气的轮回里回望，忽然懂得中国艺术讲究的“留白”真意。那些未完成的笔触，那些欲言又止的沉默，恰似山水画中隐去的云雾，让人自行填补心中的丘壑。就像此刻我停笔的刹那，窗外竹影婆娑，月光在纸上流淌，天地间的至美正在虚实之间悄然生长。